• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: prose (список заголовков)
18:19 

Не_По_Себе

В борьбе добра со злом побеждает наблюдатель
Это было летом. Кажется, около полудня.
Я сидел за столиком кафе, под навесом и пил кофе.
Как и Она.
Миловидная брюнетка в лёгком жёлтом сарафане.
В руках у неё была книга.
"Чак Паланик. Колыбельная" - прочитал я на обложке.
Здорово, это одна из моих любимых.
- Вам нравится этот автор? - неожиданно спросил я.
Девушка оторвалась от чтения и внимательно на меня посмотрела:
- Не то что бы очень, - ответила она.
- О, просто хотите быть в курсе современной литературы, - решил я.
- Что-то вроде, - она улыбнулвсь. - На самом деле, я плохо понимаю, о чём здесь.
Я посмотрел на неё удивлённо:
- Так зачем же вы читаете Паланика?
- Потому что это модно, - ответила она.
Я замер на секунду, а затем засмеялся. От страха.
Потому что жить в мире, где читают только потому, что это модно, безумно страшно...

@темы: for winds, not toys, prose

20:12 

От чистого сердца к затуманенному рассудку

В борьбе добра со злом побеждает наблюдатель
Довольно часто мне приходит в голову, что всё, что я когда-либо писала или напишу, уже было написано или обдумано кем-то до меня.
Плагиат витающих в воздухе идей.
Всё, что опубликовано, снято в кино или сыграно в театре... всё это запускает свой смысл - смысл, заложенный автором - в "космос".
Этот смысл становится своеобразным толчком. К чему... к тому, чтобы создать нечто условно новое.
Повторение одних и тех же идей десятки, сотни раз подряд. Разными людьми, говорящими на разных языках и живущими на разных концах света.

Это, как великие научные открытия, которые совершались несколькими людьми из разных стран практически в один момент.

Забавно, не правда ли?

Но больше всего меня пугает, как я стараюсь писать и как я этого не делаю. Я не довожу до конца все эти свои идеи. Они начинают казаться мне глупыми гораздо раньше, чем я успеваю написать достаточно для того, чтобы был смысл продолжить.

Это что-то вроде особого типа лени, может быть. Или как-то так. Или нет.
Знаете, почему писатели так любят работать ночью?.. Потому что это чертовски приятно, когда тебе одиноко и тихо.
Чертовски приятно настолько, что все мысли, все плохие эмоции, накопившиеся за дни, вымываются на бумагу. Или, в нашем веке, мониторы ноутбуков.

Мне грех говорить, что Бог мне чего-то не дал. Потому что это не так. Он дал мне всё, что только возможно дать для "базы". Это будто школьная система. Если хорошо отучился первые три класса, то на остаточных знаниях можно выжить примерно до седьмого... а дальше... а дальше пора брать ноги в руки и, наконец-то, соображать. Это, конечно, в том случае, если есть желание чего-то добиться.

С другой стороны, жизнь - такая занятная штука.
Способности раскрываются муторно. Когда это происходит, их никто не видит. А заметны они становятся, когда исчезают. Когда погибают их владельцы.

А иногда... чаще всего... их так и не замечают. Ни-ког-да.

И вот не знаешь. А стоит ли вообще? Выйдет ли из этого что-то? Или писать мы вынуждены в стол, а петь под караоке? О... да...
Пожалуй, именно так.

Но, знаете, что?
Я не хочу сдаваться. Есть вещи, в которых нельзя уступать.

27 августа 2010 года
5:27 ч.м.

@темы: dream about dreams, for winds, prose

20:34 

Стокгольмский Синдром

В борьбе добра со злом побеждает наблюдатель
Мне будет страшно... наверно.
Я буду смотреть на тебя большими глазами и просить не бросать меня, а ты будешь смеяться. Громко, жутко.Так, что мне станет холодно.
Потом ты уйдёшь, заперев меня в тёмной комнате. Я свернусь под одеялом и буду слушать стук своего сердца, чувствовать, как по щекам катятся беззвучные слёзы.
Ты вернёшься на следующий день и принесёшь мне графин с водой. Ты поставишь его у кровати, усмехнёшься и снова покинешь меня.
Натретий день ты придёшь в комнату с ножом. Тонким и острым, вроде тех,что хранишь у себя на кухне. Ты полоснёшь им по моим венам, от запястья, до середины предплечья, прижмёшь мои руки к постели и будешь смотреть мне в глаза, нависая сверху, до того самого момента, пока я не умру...

А затем ты просто уйдёшь, оставив все двери открытыми...как и мои глаза. А я просто буду любить тебя. Не меньше, чем раньше.Всегда.

@темы: prose, mediterranean

01:15 

Home

В борьбе добра со злом побеждает наблюдатель
Больные стены, кричащего от страха дома. Протекающая крыша, прогнившие насквозь балки, рушащиеся лестницы, выбитые стёкла. Потолки похожи на выцветшую жёлтую бумагу: такие же тонкие и хрупкие. В углах скопились обрывки старых жжёных газет, обёртки от просроченного шоколада и мятных конфет. Теперь здесь живёт мусор. Мусор готовит еду, встречает детей из школы и поёт каждый вечер на веранде. Так считает дом, потому что так должно быть. Он существует хрустальной памятью, заставляющей несущие стены, рыдая в голос, твёрдо стоять, даже когда всё вокруг танцует от землетрясения.
Если бы кому-то взбрело в голову зайти в заброшенное, пахнущее сыростью здание, подняться на второй этаж и заглянуть в маленькую кладовку, ему обязательно кинулась бы в глаза тонкая рамка на полу с разбитым в крошево стеклом. Чтобы не порезаться и увидеть старую, но отчего-то нетронутую временем фотографию, пришлось бы неаккуратно стряхнуть осколки, подхватив карточку за уголок. На плотной бумаге три силуэта давно погибших людей: высокая стройная женщина с длинными каштановыми волосами и неправдоподобно яркими бирюзовыми глазами, девочка лет пяти, очень похожая на мать, и плотный мужчина - блондин с острыми чертами.
Это главная реликвия дома, его семья. А семья дома – это его душа... даже если теперь в нём живёт только мусор...

@темы: prose, for winds, dream about dreams

19:49 

Сердце и разум

В борьбе добра со злом побеждает наблюдатель
И если когда-нибудь кто-нибудь скажет, будто у меня нет сердца...
Чёрт, я рассмеюсь и скажу, что он прав.
И если когда-нибудь кто-нибудь скажет, будто у меня нет разума...
Я посмотрю свысока и скажу, что он прав.

И если когда-нибудь кто-нибудь скажет, будто у меня нет ни сердца, ни разума...
Я удивлюсь и скажу, что он не очень умён.
И если когда-нибудь кто-нибудь скажет, что у меня есть и сердце, и разум...
Я промолчу, решив, что он сумасшедший.

@темы: mediterranean, prose

Байки Под Марихуану

главная